Надоело всё.
Я уйду и забьюсь в угол
и буду грызть брошенные кости.
Люди мне всё чаще
напоминают кукол.
Я одичал
от тоски и злости.
Смрад от дохлых иллюзий заполнит помойки.
И постелит прощальное ложе
цивилизация.
Запахи смерти стойки
и чувствуются кожей.
В подъездах,
засранных, тёмных,
мечты разлиты.
Следы сапогов на лунном лице.
Страшно.
Звёзды безжалостной зарёй убиты.
Я схожу с ума на своём крыльце.
А в углу –
хорошо!
Не побьют, не кусают.
Стаи дохлых собак улетели.
Тишина как в гробу,
только ветры пролают
в час, когда к нам вернутся метели.
А в углу хорошо,
только гнилью всё тянет.
Разлагается кто?
Непонятно…
Так ведь это ж я сам,
и душа моя вянет…
Я прокис…
Я устал…
Неприятно…
Простывает земля.
Всё уже надоело,
даже угол со мною гниющим.
Дом проглотит моё онемевшее тело.
Трудно как идти неидущим.
Апрель 2005