Приснилось, что нас сон привычно склеит,
и мы как пчёлы на цветах бегоний
в меду залипнем, как на капле клея,
собой являя этот образ сонный,
и вечно будет не хватать дыханья,
и жадный рот не будет насыщаться
ни поцелуями, ни ветра колыханьем,
пока бессонница не скажет нам прощаться,
и лето сквозь ушко подводных травок
скользнёт плакуче, как скользят уклейки
в пруду, и кончится всё, право,
сиропом с газом (да, по три копейки!)
и бёдер девичьих сплоченьем смугло-сизым
в речном затоне, наискось от парка,
где дух веков на пики ив нанизан
и нить судьбы прядут седые Парки.