***

Вдали от дома, где нет тебя,
Так тяжко, трудно держать в руках себя.
Нет, не измена, не жажда похоти,
Не тянет вниз: Ада, порочности тая.

Я помню взгляды, твоих девиц, корысти стоя,
Без лиц они, так жадно стонут - в теле, уйми!
А Рита, кричали мы, как в зеркале разбитом,
Нет отражения - пусты и славно плачут они.

Вдали от всех разлук, любви и обещаний,
Ты прячешься, за ложью слов и пустых обид.
Но взгляды так просты, как высоко летят без головы,
Душа порой не стынет явно, как вместе нам опасно.

А что же ты, девица, так любо мне бояться,
Не полюбить, не прикоснуться, оставить драться.
Со мной вдали и только ты, любимый, а Рита?
Читаешь строки, злишься, но любишь ты меня.

О ком писать мне не устали пальцы,
Возможно бред, чем красота речей.
Но как хорош, упрям и мягок он в постели,
Ведя по телу стынут реки, сжимая от безделья.

И может нет здесь смысла, нет выдающихся куплетов,
О той любви, о этой жизни после смерти.
Но я хочу сказать тебе - чем слаще грех, тем он приятнее,
Ты улыбнешься, прочитав хотя бы строки правды.