Улеглась в волосах васильковая прядь...
Утонули в глазах голубые озёра...
И плетутся косой золотые поля...
Дни в июле становятся туже и туже...
Вряд ли мне их догнать,
Все равно опоздаю...
Как же быстро бежит спелый,летний забег,
Ведь недавно цвела вишня белым-прибелым...
А сейчас...вдруг она потеряла свой след...