«Художник» - немного позёр.
Иль – много позёр. Как придётся.
Всегда он ведёт разговор
О чём его сердцу поётся.
Он сам - матерьял, инструмент
Свой мир - из себя создавая.
Всегда – фантазёр и поэт,
И, может, немножко фраер.
Накинув небрежно кашне
На свой пиджачишко небедный
И выйдя, на время, «из вне»
Он внутрь занырнёт непременно.
И там, раскачавши сосуд себя
И эфира в сосуде
Познает канон бытия
И чашу бессмертья пригубит.
А здесь – извернётся ужом,
И звякнет хрустальным бокалом,
И спросит: «Что нынче в Большом?»
И, вдруг, улыбнётся устало.
И быстро покинет приём,
Сбежав по ступеням ковёрным,
Увидев, как двери проём
Оскалится пастью огромной…
«Банально!» - подумает и
Фиалковым сумеркам внемля
Закажет немедля такси
И свалит – в деревню.
11.07.19