...И если мне покинуть суждено
когда-нибудь родную эту землю
и раствориться тихой колыбелью
в своих стихах, не всё ли мне равно,
как своенравна жизнь, кого она
в любимцы сумасбродно избирает,
возносит резко, а затем роняет,
к слезам людским и горю холодна...
как неустанно тает на губах,
случайным звуком в небо испаряясь,
витает в облаках, от скуки маясь,
и стынет, и смелеет в облаках...
С дождём прольётся, верю, мой сонет,
то будет значить, что меня уж нет.
09.06.19