Я кружусь в череде повторяющихся событий и дней.
Любовь существует, просто уже существует не для меня.
Кроме того, одного, всё равно никого не найдётся родней,
Зря пыталась в своих ощущениях что-то менять.
Чёрт, я умею ревновать, умею влюбляться,
чувствую не то чтобы боль, но комок в горле,
и не знаю, кем мне ещё притворяться,
мне осталось всего-то научиться быть гордой.
А меня ведь любили, так сильно, что болит до сих пор,
Я бы лучше сама обжигалась, чем обжигала,
Чем в излишних вопросах "ну как с ним?" ощущать лишь укор...
И себя убеждать, что моя цветовая гамма
Этой жизни прекрасна, какие цвета ни мешайте.
Искать свежих эмоций и после ощущать опустошённость.
А такой стать, как раньше, практически нет ни шанса.
Я прекрасно различаю симпатии и влюблённость.
А любовь - вообще что-то очень редкое и непонятное,
Как в таком случае не принять подделку за подлинник?
Как постичь неизведанное и объять необъятное?
И нужны ли любви какие-нибудь подвиги?
Я сломана как старые часы. Я разучилась любить.
Зато почти физически ощущаю, насколько стала уверенней и сильней.
Моё сердце никому, кроме меня самой, не удалось разбить
В бесконечном потоке повторяющихся ночей и дней.