Привычный твой вопрос: Чего же боле?
И на него вся жизнь моя – ответ;
Не смотришь ты на примулы примет,
Деля со мной мой пламень поневоле,
А я в твоё сияние одет,
Когда луна и солнце на приколе
У нас в саду, ты presto на престоле,
Но сумрачных ты не торопишь лет;
Их делаешь ты повседневным раем,
Запретный плод роняющим в траву;
Пусть мир грозит извне докучным лаем,
Умеешь ты отваживать молву;
И потому во сне мы воскресаем,
Что просто мы с тобою наяву.
11.07.2019.