Я занимаюсь странным делом,
Печатаю слова из грез.
Доска забита чёрным мелом,
Убеждена, что все всерьёз.
Всерьёз слова, ошибки, жизни,
Я вижу имена людей.
Бумага, становясь капризней,
Становится все злей и злей.
И этот миф - он не игрушка,
Не стоит разбиваться в пыль.
Когда ты всем, увы, не нужный,
Ты поезжай за сотни миль!