Поэтов много всяких, разных,
Но гениальных что-то нет,
Непьющих вовсе, в стельку пьяных,
Разящих тьму, дарящих свет.
Ну, где вы, пушкины, рубцовы,
На ий их тысячи уже,
И с чувством пылким казановы,
С землёй родной на кураже.
Как много вас стихосложенцев,
Артистов ярких и певцов,
С душой открытою младенцев,
С душой премудрейших отцов.
Но как и сколько б не писали
До верхней планки не дойти,
Вас в том ряду не досчитали,
Как не верти, как не крути.
И не о зависти я белой,
И даже чёрной, чёрт побрал,
Пишите, братцы, строчкой спелой,
Чтоб каждый знал и понимал.