Дни — это рослые пни,
А пни много помнят о жизни.
Их кроны — страницы книг,
Которые не написаны.
Их кормит сила ума,
Вырубая из вещного быта.
Неизящная кутерьма,
Не вдох жизни, а выдох.
Зачем ты делаешь так,
Внутреннее эщке'ре,
В песне видишь цвета,
В ровной стене — пещеры?
Ответом рассыпана хвоя,
Видится на поверхности.
Но как принимать такое,
Если сам ты — не детский?
Ты сложен из старых клеток,
Которые выплюнул космос,
Они едва держат это
В нервно тугой авоське.
Присядь на пенёк —
Поваришься в нём,
В мари растительных соков,
И верных слов не найдёшь,
Говоря о высоком.
Измена вымучит книги
И продаст как диковину,
Совпадения выкинув
Имён и карих подкованных.
Пни — по рублю,
Пни — полюблю
Дело не детское.
Тесно мне.
Кабы раздвинуть стены,
Кабы расширить воздух!
Побег — это тяга растения
К звёздам.
Рубило ступится о комли,
Кроны оставив наполненными.
Не задаваясь толком и толками,
Помни. Вот пни.
Помни.
Помни.