Один мне сказал - Саня, ты не поэт!
Ни рифмы, ни слога, лишь кожа да рожа.
В кармане ещё, поискав аргумент,
Он мне заявил, что по сути, не гоже
Таким вот как я прикасаться к перу.
И я вдруг подумал - наверное прав он.
О чём я пишу то? О том как живу
Пытаясь найти пресловутую правду?
Слова не изящны, а сказки просты.
Так каждый смогёт, лишь бы дали бумагу.
Рифмую порою кусты и хвосты,
Не чувствуя литературных напрягов.
Другие творят, задыхаясь в дыму,
Топя в алкоголе несчастные души.
Красиво поют про суму и тюрьму,
Про несправедливость. Я много их слушал.
А мне скучновато - там нет про меня
И нет про соседа, про друга Ивана.
И в поисках смысла всего бытия
Весь мир распихали по грязным карманам.
А я для кого? А для тех кто поймёт.
Кто вдруг посмеётся, а может заплачет.
Слова мои, словно одежду возьмёт,
Примерит, поносит. И может удачу
Они принесут,сберегут от беды.
Там всё про меня, про неё и про Кольку.
Да - не грандиозны, до боли просты.
Всего лишь слова, для кого то, и только.