Здравствуй, город Петра,
заколдованный нежным лебяжьим туманом.
От прохлады ночной
кто-то бросил на реку эту легкую дымку добра.
Кто сказал, что пора...
пусть окажется сном, чьим-то глупым, нелепым обманом.
Прозвучит позывной,
это будет не завтра... а может случилось вчера?
Моросящим дождем
умывается утро короткого теплого лета.
Убегают года,
осушая последние капли благодатной росы.
Так чего же мы ждем,
от кого, и какого прямого ответа?
Всё шумят города,
и над ними, как прежде, тихонько вздыхают басы.