Скиталец одинокий , чаек крик,
По берегу гуляет босиком
И для него так дорог каждый миг,
Где борется его душа со сном
Свобода почитаемая им,
Ничто как вестник отречения
От сумрака , похожего на грим
И шаг открытого уединения
Он не бездельник ,любит жизнь,
Но просто по другому смотрит,
Не терпит лжи,учтивости порок
Гуляет , книги пишет...
Красивые пейзажи по утру,
На холст накладывает кистью,
Давно забыл нескладную игру,
Спокойную рукой ,выполняя миссию
Крамола, завтраки в саду,
Разгул душевных ожиданий,
Он всё прошёл, а также и войну
И не считает благость расстояний...
Валерий К