Совсем обыкновенные слова,
игра почти случайных сочетаний.
Но сколько ни тверди: халва, халва –
ни слаще нам, ни радостней не станет.
А здесь поют поля: полынь, полынь…
Неистребимой памятью пронизан
тревожный сон языческих святынь.
Не выбить древнерусскую харизму
из окроплённых вечностью корней.
Восходят над обрывом белой снытью
слова, слова...
Всё крепче, всё прочней
исконности связующие нити.
Иди над пропастью – хоть к чёрту на рога,
смотри в глаза забытых богородиц,
объединяй века и берега,
отчаянный канатоходец.