На небе созрел белый хлопок
И ангельской лёгкой рукой
Его,под божественный шепот,
Сложили в мешок голубой.
И мягкие ткутся одежды
Для тех,кто потчует в Раю,
Не помня судьбы своей прежней,
О мире и благе поют.
Моя из чего же одежда?
Из маковых красных цветов,
Которые ветер мятежный
Взрастил, словно пламя костров.
Была по размеру когда-то
Теперь все сильнее мне жмёт,
Вот, если небесной бы ваты
Послал тот кто на небе ткёт .
То-Промысел, души растут,
В земле остается одежда,
Но ангел хранит твой лоскут
Пока ты находишься между...