Кровь

Свежая кровь тоскующего Христа
льётся в мозг с тициановского холста,
жжёт мне душу огнём пылающего куста
в голой пустыне.
В руки когда беру белизну листа -
падает благодать на мои перста,
будет правда моя, как боль и мука чиста
присно и ныне.