Прости, но тебе не идут эти кеды.
Пусть буки слетают с обиженных губ.
Мне кажется даже, что все наши беды
Рождаются тем, во что каждый обут.
Ведь я-то тебя уже видел и голой,
И в страсть облаченную как-то встречал.
С тобою от смеха я ползал по полу,
А после ласкался к манящим плечам.
Толпа же осудит тебя за ботинки.
Останешься с нею ты в образе кед.
Не зная, что ты их украла на рынке,
Она будет помнить лишь форму и цвет.
Толпа не полюбит ни милого взгляда,
Ни странной игривости дикой твоей.
За губы всё скажет губная помада;
Ей вырез нагрудный - в мир внутренний дверь.
Прости, но тебе не идут эти кеды.
Беснуется где-то кусочек толпы.
Быть может, походишь немного раздетой,
И я рассмотрю всё с другой стороны?