Прочту стихи ушедших рано,
Но написавших, так не мало.
Про жизнь, любовь, обманы,
Про нанесенные предательски им раны.
Оставшись с нами на века,
Хотя ушли на небеса.
Хотел спросить у вас всегда,
Не пожалела ли душа?
О тех стихах,что посвятили,
И чувства, сердце вы вложили.
Но их не как не оценили,
Те, кого вы так любили.
Лишь посмеялись, поглумились,
И душу растоптав ушли.
А вы красивые стихи,
Им посвятили от души.
И почему вы не сожгли?
Горит душа, гори бумага,
Не избежали чувства краха.
И неужели вы до праха,
Те чувства в сердце берегли?
Раз не смогли,
Когда любовь, так постепенно,
Сменялась болью и призреньем.
И тот же Лермонтов жалел,
О том что много не успел.
Потратив время на её обман,
А выбор той, большой карман.
И может я совсем не прав,
И загорались от свечи?
Огонь по комнате в ночи,
Мирцанья, блики создавал.
И освещал лица овал,
И видно было что устал.
А взгляд печальный наблюдал,
Когда огонь бумагу пожирал.
В глазах мерцание огня,
Внутри темно и пустота,
Большая черная дыра.
И не увидим никогда,
Те строки рифмы и слова.
Гори бумага без следа,
Как будто светлая душа.
Сгорев до тла, вдруг стала серой,
Как чистый лист, не быть ей белой.
Развеет все, пусть вольный ветер,
Несётся в ввысь,пусть лёгкий пепел.
Летит туда за облака,
Откуда сброшена душа.
Мы не узнаем никогда,
О том что было в те года.
И мне не жаль, все уничтожить,
Пусть это больше не тревожит.
М . Кузьминский .
15.07.19.