Нестандартности натуры в фигурах настоящего времени,
рекламы кричат, что сила не в том, чтобы бороться с ленью.
Каждый день раскачиваю правила порядка вещей, настоящего.
Я говорю что думаю, делаю, что говорю, ради будущего.
Моей манерой, возможно, скажут: “рассуждения пошлые”,
толпа погонит прочь, якобы лицемерия тон, не греша.
Только других, а не себя, дорогих на людях вороша,
в самую душу протектором, тушей грязной и голос вещей,
людей – на вид заморский фрукт, внутри – типичным овощем.
После праздников ****о слетит в оливье, найдут в борще.
Общение масс до поры до времени сносное, но не в конце.
На пальцах кольца кричат о том, что собственность в венце.
Но показывает жизнь, в золотой обёртке – хлам в голове.
Туристы проебали лето в Неве, местные – время и нервы.
На крыльце романтика, районы цветут, зелень – садам.
Парадные сыпятся на головы центрам и его старикам.
Респект соседским за рукопашную, а кто обделён?
Снега зимнего алые капельки, льда холодного грубый тон.
Внутри себя сам себя сдерживал, иногда как ракета бежал.
Вихри словно ураган расшатывали, вот и я кулак разжал.
Закипит, бывает, накатывает, и не так свободно дышу.
Что-то хочется раз…и рассказывать…ни к чему, при себе держу.
Заскучаю, смотрю календарь, мысли изматываю.
На мгновение уловить, ради того себя обманываю.
Конечно, всё лучше, чем ничего, но ничего нет лучше хорошего,
когда в мыслях времени нет, вся возня суеты – дикий шум.
Когда хочется всё, но не всё сразу, в миг завтрашнего,
когда помимо мечты есть другая мечта, другие тонны лишнего.
Кругом столько лишнего, часто в стол то, что пишем.
Теснит столько лишнего, что места порой мало, еле дыша.
Необходимый…магнитом тянет голос, еле слышно
за расстоянием так мало, что до грустного бывает смешно.
И что о себе возомнил я…эх, ладно, не суть важно.
Остановился, ровно иду, от себя вблизи сбежав.
Дорогое только и самое важное, концентрация света – абажур.
В темноте мира, кругом солнца, в дни тяжкие – тоска и юмор.
Так сказать – отдых от старого, пережитого, на всё готов я.
Всё возможно, когда впереди горизонт сводит своих в стаю.
Превращаются мысли в объекты, действия – в схемы до края.
И что-то сильно меняется, спокойно жить не давая.
Книги потеряли форму, музыка снизошла, мысли не модны.
Тяжело, но приятно идти…хоть процент ощущая, порыв жадный.
Вкус жизни, дегустация строк, порывы твоего голоса…
Вот мне бы часами слушать и видеть – по ветру вьёт мягкие волосы.
Эх, если бы мог растворять, разукрасить твои полосы…
Чёрных дней череда растопилась…и белый лист писать.
Историю делают те, кто может творить историю.
Другие, в тень за собой утянув, камнем летят, молнией.
На дно эгоизма, довольства как есть, порядком вещей
легко привязать, но трудней привязанным свободы пищу
ощущать, вокруг себя, внутри…и творить, бежать налегке.
Самое дикое, лютое зло – остаться бродить вдалеке.
Молчал и молчал, обещал…но и так ясно,
что крышу срывает сильнее тайфуна раз в сто.
И всё, чтоб исполнилось, всё чтоб сбывалось…
Всё, что смогу, не смогу…не сразу, но вывезу воз.
В деле таком нельзя быть полностью в туче грёз,
но жизнь и так не позволит, знаю, прорасти всерьёз.
Склад ума, виденье, в невежества впали некие образы.
Старые твердят: “пока живётся…ставь против ветра курсы”.
Может я и не хороший, но не сказать, что такой плохой,
Я пробежал по осколкам, подрос, совладал со своей мечтой.
Стало мало друзей, тех кому доверять, дорожить, вещи вкладывать.
Знаешь, строчки рисуют больше, чем я, и мне ни к чему обманывать.
6/XII 2018