А, знаешь, мне больше не хочется плакать.
Судьба мне - от неба. А мысли - земные.
Всё чаще внимаю и вёрстам, и знакам.
Всё чаще сменяются дни на иные.
Я больше не верю словам и рассказам.
Наивности проза уж канула в Лету.
И, рифм полусонных, хмельная зараза
Тревожит всё реже. И тает с рассветом.
О чём-то мечтать? За плечами пол сотни ..
В бокале вино и, как будто бы праздник..
Но дождь .. И гроза.. И тоска в подворотне.
Трепещет душа, словно в ночь перед казнью..
Суметь подчеркнуть "уходить" иль "остаться"
Так, чтобы потом ни вины, ни виновных.
И , сжав кулаки, через боль рассмеяться,
Как будто бы всё до предельного "ровно" ..
Тушу , о привычную жизнь, сигарету.
В бокале вино тёмно красным причастьем.
И, знаешь, давно не ищу я ответов.
Остаться? .. Уйти? .. Не в моей это власти .