В руках – старинное изданье,-
Из тех, что были пред войной…
Я, окунувшись в мир преданий,
Тряхнул, как будто, стариной…
Раскрыл - и отряхнул от пыли,-
Так бережно, как старики,-
С приятным запахом ванили
Полуистлевшие стихи…
И – странно! – в детстве как, - когда-то,-
Меж знаков нот - едва-едва,-
Пахнуло лёгким ароматом –
Духами «Красная Москва»…
Лист давней сырости осенней –
Гербарий, - высох, а не сгнил..
Билет… И пятна керосина -
Среди расплывшихся чернил…
Печать… И - привкус дыма горький -
Как в детстве, - посреди страниц…
А вот и крошки - от махорки,-
И волос, – выпавший с ресниц…
Чуть- чуть дохнуло гарью дыма…
Значки… скрипичные ключи…
Закладки есть – в стихах любимых, -
И пятна воска - от свечи…
А меж страничек – еле-еле,-
Как отпечаток старины,-
Следы от фанта карамели -
Из тех, что были до войны…
О, дух ушедших поколений!
Он жив, как память от отцов,-
С чуть слышным запахом сирени
И ароматом огурцов…
И обожгло вдруг, как напалмом! -
И засверкала, как салют,
Приписка школьная: «На память»
И почерк девичий: «Люблю»
И - вдруг спорхнула на пол - лента! -
Как чья-то тайна – селяви,-
Как позабытая легенда
О той, несбывшейся, любви…