***

Е.К.

Проволока июля, сушится небо, высь кипит.
облако в чьем-то клюве словно младенец спит.
Лета отчаян ялик; жизнь, перезрев, легка:
вечность играет в ящик, за неименьем песка.

Сад тяжелеет медно, всхлипнет его тишина,
как же все может быть нервно в липких объятиях сна.
Крутит свою катушку полдень и ловит лень,
тихо взобьет подушку старой яблони тень.

Ходит по кругу ветер, и от всего далека
смерть, как наступит вечер стукнет дождя клюка.
В доме задернут шторы, включат негромкий свет,
память не терпит сора, времени больше нет.