Кто Я? Где Я?
Зачем я что-то делаю?
Ответ не светит из груди.
Там поле черно-белое.
Да, иногда текут ручьи,
Похожие на слёзы.
Мелькают тропы между гор,
Стоят стеной березы.
Сигналят кадры изнутри,
Такие же - снаружи.
И крутит лента, как змея,
Затягиваясь все туже.
А может в точку все зажать,
И начать тихо исчезать?
Куда рванется точка,
Там развернуть "листочки"
Сознанье вырвав из неволи,
Возникнем Светом в чистом поле.