Владимиру Высоцкому
Наши странные печали,
наши тёплые мечты,
всю двоякость означали,
и решенья чистоты
задавали нам вопросы,
отвечали наугад.
Рассыпались вмиг торосы.
Исполнял в миноре бард.
Знал, что будет он печален,
брал не голосом, Душой.
Песни искренне звучали.
И друзья просили: "Спой!"
Пел всю ночь, и утром тоже,
до обеда исполнял.
Отвергали пенье рожи,
он же глотку надрывал.
Всё не зря, теперь в почёте.
Слушает его страна.
Ну а он в большом полёте,
и сбывается мечта.