Опустел дедов дом… Нет радушных хозяев:
Они вместе лежат под могильным крестом…
Мне же чудится запах в печи караваев,
Что пекла Баба Катя,
Осеняя ковригу хозяйским перстом…
Разбирая их скарб, я альбом обнаружил:
Был в пыли он и тусклым от давности лет…
Фото милых людей мне «царапнули» душу,
Этим фактом из прошлого славших привет…
Вот мой дед на коне: он «в полях»… Председатель…
И его земляки уважали тогда…
Он со всеми пахал, был колхоза создатель
И трудом обессмертил себя навсегда…
Помню, наше село с петухами вставало,
Кто спешил к тракторам, кто – на ферму, в луга.
Тунеядцев в колхозе тогда не бывало,
Их со свету сжила бы людская молва…
Даже я, городской, а не сельский мальчишка,
Был при деле, хоть я «председателев внук»…
Стать учётчиком мне было трудно не слишком:
Я считал «стойки» льна, что стояли вокруг.
Получал трудодни, а не «палочки» вовсе,
И потом трудодни, «отоварив» зерном,
Ждал собраний сельчан, проходивших под осень,
Чтобы всё, что начислят, нести в дедов дом…
Да, конечно, в работе мы все уставали…
Кто ж вам скажет в деревне про лёгкость труда?
И я горд был за то, что как взрослым, давали
Нам, ребятам, за труд щедрым паем всегда…
…Я беру из альбома семейное фото:
В объектив уместилось с полсотни родни –
Кто-то рядом со мной… я не помню кого-то…
Многих жизнь разметала… и где же они?..
Закрываю глаза, и отчётливо вижу
Милых сердцу моих деревенских друзей.
И с годами они мне становятся ближе:
Нет по жизни людей, кто мне был бы родней.
С ними я без затей «подрывался» в ночное,
И на танцы до клуба девчонок «гулял»…
А теперь с грузом лет, невозможно такое:
Я из зрелости в юность билет потерял…
…Вот и мама с отцом на любительском фото:
Мой отец при «погонах», а мама – с косой…
Эта пара родных мне напомнила что-то…
Ну, конечно же, деда с его «Катей-красой»!
А вот это – дядья – гордость рода большого:
Они вместе пахали, растили детей…
Да, на праздниках дружно тосты поднимали
За родных, за страну, чтобы «жить веселей»…
И на фото они навсегда – молодые
И вся жизнь у людей где-то там, впереди…
Не дано было знать – будут годы лихие,
И не раз ещё сердце сожмётся в груди…
…Много лет уж прошло… Постареть мы успели,
И теперь изменилось родное село…
Избы прежней поры, обезлюдев, просели
И глазницами окон глядят тяжело…
Только дачники там, приезжая на лето,
Оживляют собой погрустневший пейзаж,
И шальная гармонь, прохрипевшая где-то
В неумелых руках, не создаст антураж…
Я приеду в село, и, дойдя до погоста,
Поклонюсь тем, кто жил тут полвека назад…
Возрождаться всегда в жизни не было просто,
Вы простите, сельчане, коль я виноват…