***

Вот кровать и над ней потолок
В высоту двести сорок сантиметров.
Но это - такой дурацкий пролог,
Писать-то я хочу не об этом.

А о котах.

Но не могу о котах,
О них могут писать счастливые люди.
Переживая крах, впадая в липкий страх,
Ну как ты о котах писать будешь?

И даже вот  - ни как, а зачем?
Что тебе коты, у тебя жопа в мыле.
Я иду под руку, но иду не туда и не с тем.
А коты будут, есть и уж точно были.

Они так были,  что, кажется, были вечно,
Их история прочнее чугуна и стали.
Моя личная история скоротечна
И, как история, интересна едва ли.

А в котах урчит безлимитное время,
Нет ему ни конца и ни края.
И они, коты, всегда с теми,
Кто их кормит, гладит, не парит.