Увы, я не читаю, а пишу.
Пишу в разрез ушедших, томных мыслей.
И если мне дано - то поспешу,
Найти того, кто станет бескорыстней.
От искренности, но на поводу,
Душевных мук страданий, недомолвок,
Любой найдёт секунду для "люблю"
И спрячет в глубину, своих иголок.
Так жизнь сверкающая, вопреки,
Начнёт гореть пожаром между строчек.
Стоишь у той же, вроде бы реки,
В руках, своих держа с мечтой, листочек.