Я отвык от твоих поцелуев.
Видно зря всё.
Зови, не зови.
(Нет приятней- в погоду такую
предаваться стихам и любви.)
Льёт и льёт. Тишину разбавляя
мокрым блеском ночных фонарей.
И откуда взялась ты такая,
что тоска без тебя - хоть убей!
Не целована, и не раздета.
А подумаю- трепет и дрожь.
Мне довольно представить,
что где-то
ты под плачущим небом живёшь.
Может статься сама затоскуешь,
и в ослепшем от влаги окне,
вдруг, сердечко своё нарисуешь,
на ладони, протянутой мне.