Как были губы ваши строги,
Как покрывало у земли,
Где мы стояли у дороги,
И чушь прекрасную несли.
И ты сомной не в Синагоге,
Где мальвы нежные цвели,
С крестом стоящим у дороги,
Где грешнось вечная в пыли.
И этот вечный неба зов,
Где перепаханы страницы ,
Движеньем лёгким на засов,
Закрыла ты свою Жар-птицу,
И лишь парил наш добрый гений,
И сеял боль из наслождений...