Каких-то шесть десятков лет

Каких-то шесть десятков лет,
Быть может, семь иль восемь
И вот, уже поэта нет.
Никто его не спросит:
Где путь достойный, где тропа,
Ведущая в болото.
И почему так жизнь тупа?
В чём отдых?
Где чём работа?