НЕ В ВОРОТА ... А МИМО
У Бонапарта заболел живот,
Но хоть и власть была у Бонапарта,
Она другой сулила разворот --
Легла так кость, и так ложилась карта.
Но, безусловно, Бонапарт велик --
Стучал во все, во все врывался двери ...
Только в истории красивый лик,
Нёс вслед за ним несчастья и потери.
Хоть шёл крутой походкой Бонапарт,
Его дорога не была крутая --
А заразительный и алчущий азарт,
После побед несбывшихся растаял.
По-своему был Бонапарт поэт,
На острове с названием Елена,
Он поэтический оставил след,
От своего и пафоса ... и тлена.
Но, лично мне он не принёс вреда,
И я его практически не знаю.
Но почему-то всуе ... иногда,
О нём не добрым словом вспоминаю.
Наверно потому, что есть молва,
Она в истории как два куска притёрта --
И что когда-то древняя Москва,
Была пред ликом этим распростёрта.
Что он предал так много всем забот --
Дотла Москву разрушил ... потом выжег!
Но из руин восстал её народ,
Всё воссоздал на пепелище ... выжил!
Народ его веками заклеймил,
Но заклеймил по-своему ... по-русски!
Что лик его, коварный пусть ... но мил ...
Не то что там ... в Париже ... по-французски.
И вижу я ... что есть другой поэт,
Твердит, что он для мира самый правый! --
Видно маячит Бонапарта след,
Но без его ... без Бонапарта славы.
Но думаю ... что только пополам ...
Прислушайтесь к душе ... к её тревоге --
Разделите вы с Бонапартом, Трамп,
К Москве его ... заросшие дороги.
Да только остров будет не зефир ...
Там мерзлота -- прославленная Леди,
Не между пальм трактиры ... и сортир,
И ... часто бродят белые медведи.
Я ж просто так, я, в общем-то, не зол,
Мечтаю в дым ... не образно ... не зримо ...
Я лишь хочу чтоб сатанинский гол --
Не в двор ко мне ... а пролетал бы мимо ...