Знаю все стихи на память,
Что написаны давно.
В те года, что хулиганить,
Мне судьбой разрешено.
Было мне тогда шестнадцать.
Юность, бившая ключом.
Я не думал разбираться,
Что зачем и что почём.
Песни пели под гитару.
На разборки шли гурьбой.
С Вовкой рыжим, мы на пару,
За Наташку вели бой.
Я стихи писал ей, ночью
И в почтовый ящик клал.
Разрывалась душа в клочья.
Вовка выиграл. Я, пропал.
…Чередой промчались годы.
Правнук, бегает уже.
А в стихах, пейзаж природы,
Осень, в сером неглиже.
Про любовь, почти не слова.
Постарел я, поседел.
Но душа ещё готова
Влиться в этот «беспредел»...
Знаю все стихи на память,
Что Наташке посветил.
Я, готов похулиганить,
Но в стихах... Хватило б сил.