Хоть сущность лепечет:
молчи, мол, молчи, мол!
Молчу.
Но всё чаще мне приторно гадко,
как на скотобойне, где запах столь сладкий,
что вой вырывается неизлечимый...
Таких ощущений, как грязи - навалом!
Под ложечкой - страшно, а в черепе - камень...
Какие-то сны всё - о пиковой даме,
подбой у плаща её - пурпурно-алый...
...твердит по-булгаковски поваром лютым,
грозя маникюром мне, как поварёшкой:
червонцем ли, сотней, да хоть бы и трёшкой,
сдавай, понимаешь ли, мыслей валюту!
Нет, мозгом здоров я, и вроде бы в силе.
И выпить могу без закуски немало.
Но что-то как будто меня поломало...
А может и вправду мне дама грозила?
***
Полощется утро как вымпел на рее.
Шагаю по улице гордо и чинно.
***
Покуда иду, выплывает причина:
качель твою влево!
Старею...
...ста-рею...