...О рождённом на вокзале ребёнке
от бездушных отца и матери -
брошен, будто на белой скатерти
простыни, или что там у них -пелёнки.
Он поэтому плачет обидно звонко,
он мяучит, устав, он похож на котёнка.
Кожица тоненькая - пергамент
Он пока не знает. Он пока не занят.
... Бог, когда вынимает из тел души,
те, что уже у кого-то, когда-то были,
чистит, трясёт от возможной пыли,
простирнёт чуть-чуть, потом долго сушит,
говорит специальные, для душ, слова.
А потом, вдруг, дождь шелестит едва.
И Господь не поймёт - где же тут листва,
где душа висит, ни жива, ни мертва.
И Господь, без помощников,
против всяких правил,
поснимал почти все, недосохшие,
а одну оставил.
...А душа промолчала, висела, мокла...
Она, по всему было видно, знала,
она видела всё в полукруглые окна,
всё видавшего на долгом веку, вокзала -
для кого она тут все три дня висела,
для какого, конкретно, худого тела.
К ней Господь прикасался, стирал, старался.
Стих писался...
... Я не знаю всей технологии,
как душа попадает в детей от Бога и...
Но покуда писался мой странный стих,
плач утих.