Тут воздух пахнет морем,
И солнце высоко,
Под парусом мы спорим,
Здесь с ветром так легко.
А тополя свечами,
Уходят в небеса.
Хлеба, хлеба полями,
На грядках чудеса.
России юга нету,
Прекраснее краёв,
Тут благодарны лету,
И виноград готов.
Готов преобразиться,
В волшебное вино,
И пусть зимой тоскливой
Согреет нас оно.