У меня есть подруги, они считают,
Что печататься надо пока я жива.
Вы вселили сомнения, я замечаю,
Может и правда, в упрямстве я не права!
Вот растащут кусты, цветы захиреют,
Одичает мой сад без заботы моей.
Может, книжка стихов моих уцелеет.
Словно, голос любви, память прожитых дней.
Сколько этих стихов ушло безвозвратно.
Я бросала листки, в них не видя друзей.
Может быть, только теперь, стало понятно,
Что потерян большой кусок жизни моей.
Вдруг, правда, когда-нибудь, внучка захочет,
Узнать что-то больше обо мне и любви.
Почитает стихи мои, захохочет,
Ну, а где-то всплакнет, ей взгрустнется вдали.
С чего же начать? Просто не понимаю!
Кому же тетрадки со стихами отдать?
Ну, девчонки, вперед! Я вам доверяю.
Собрала, что нашла, продолжаю писать!