Макушка лета, святые Петр и Павел,
Лето на осень повернули осторожно.
Дни, мимоходом, несколько убавив,
Раз запрета нет, то значит можно.
Запустили моросящие дожди,
Так непохожие на летние, грибные.
Когда солнца, волшебные лучи,
Превращают их в "дожди слепые".
С севера дыхнуло холодком,
Подтверждая, что иссякло лето.
И только астры, у розы под кустом,
В веселии своём твердят "не верь приметам!"
Иван-чай, свой алый цветонос,
Всем своим видом презирая серость,
К небу тянет, мокрому от слез,
В надежде на солнечную щедрость.
То солнце, то дожди, теплу на смену -холод...
Июль, засентябрило без всякой на то меры.
А день, не утоливший летний голод,
Умирает, без надлежащей веры.
Мне тоже по судьбе пришлось не раз,
Лето жизни принимать за осень.
В объятьях лжи, боль души подчас,
Заставила плутать меж трех стоящих сосен.
А краска серая скрывала под собой,
Всю радугу цветов пьянящих лет.
И преуспев во многом, был вовлечен судьбой,
Искать у поздней осени совет.
Теперь года отстояли право,
Ни у кого совета не искать.
А в новом дне, рассуждая здраво,
Всё принимать, как "Божья благодать".
Принимать любое время года,
Утром проснулся, значит будем жить,
И ни какая за окном погода,
Не помешает мне судьбу благодарить!
13.07.2019г.