Мне не зачтут меня, снова я буду таким же, как все.
Небо стеклянное, лица зеркальные. На полосе
взлётной закружатся бабочки вечности в такт.
Ну почему же всё это не этак, а этак - не так?
Осень начнётся, солнце качнётся и упадёт,
Листья по-птичьи в стаи собьются - скоро в полёт.
Сжатой полоскою, взлётным ли полем - им всё равно,
Нам бы, родная, тоже в их стаю... Не суждено.
Мы остаёмся, мы расстаёмся, круг завершён
Нет ни души и блестит под Луною мокрый бетон.
Взлётные плиты, взлётное поле, на полосе
Взлётной останусь навечно такой же, как все...