***
Бывает, что себя я ненавижу,
За трусость, слабость... За вино,
Что несколько бокалов выпью
И становлюсь похожим на г...о.
Что достаю из глубины бельишко,
Души, непобелёных стен.
Где пауки обжились, мышки -
Ещё какой-нибудь забытый тлен.
Где пахнет мерзостью и прошлым
Где в кучу свалены слова -
Обиды, ненависть... Быть может
Я вспомню их... А может никогда!
Ещё, я очень часто плачу
Без повода, причин не объяснив,
В плечо знакомому. Измажу
Пиджак: рукав и воротник.
Я буду очень откровенен -
С ним, с другим. С другой, с собой
Я даже встану на колени...
Ах чёрт! Меня куда-то понесло
Опять давления подскоки,
Опять кружится голова.
В часы тяжёлого похмелья,
Я понимаю, что всё зря,
Что мне не вызвать сожаленья,
В толпе, отсутствующих глаз.
Что тот, кто пил со мной давеча
Не вспомнит даже мой рассказ.
И ветер, ночью, бьющий в темя,
Собьёт нахлынувшую спесь.
Под утро, потеряв и честь, и время
Я постучусь в родную дверь.
И ощутив тепло щекою
Усну, под грозный глас жены -
Люблю, когда вот так вот, ночью,
Я сплю, а в ухе, что-то так жужжит.
Но есть и плюсы, в униженьи,
Что над собою я творю.
В часы душевного томленья,
Я в нём, как призрак, растворюсь.