Не скучаю.
Вот по лету - точно.
Я его не знаю, не встречала.
Осень мне о нём шептала,
листьями укрыв, как одеялом землю,
и Нева стонала,
рокотала и швыряла в ноги брызги лета,
усыхающие в слоге -
лето
это
то...
что отогрето... на душе,
как в печке,
расцвело в тумане...
вызрело в дурмане...
сожжено на свечке...
Если не согрета, значит и не лето?
Осенью честнее,
сыро по закону,
холодно по сроку,
грею возбуждённо камешки на сердце,
ледяные руки заплетают берцы,
по прокисшей меди скользко
и не быстро
по гранитам бегать,
но какие смыслы лето ждать
и верить,
если снова сыро...
и квартира стонет мебелью уныло...
18.07.19