А сердце томится, и мается,
И рвётся в родные места,
Где Бия с Катунью сливаются,
И в роще погост в три креста.
Там яблочной грустью заснежена
Крутая тропинка к реке,
И ветер игриво и бережно
Ласкает берёзы в колке.
Там кружит орёл над покосами,
Сливаясь на миг с синевой.
И радуга-мостик над плёсами
Раскрашена детской рукой.
А мы всё спешим, вороша пыль дорог,
Скитаясь по грешной земле.
И пахнущий детством вишнёвый пирог
Давно редкий гость на столе.
Повсюду успеть, доиграть и допеть,
Быть только на первых ролях.
Ложится под ноги кленовая медь
В меняющих цвет городах,
Ложатся под ноги верста за верстой,
Да прожитых лет суета,
И мы обещаем приехать домой,
Как только уладим дела.
Но дел этих, видимо, невпроворот:
То тут потечёт, то там,
То карта не в масть, то прикуп не тот,
То время платить по счетам.
На мокром асфальте визжат тормоза,
Сентябрь канючит дождём…
А дома за речку свалилась гроза,
И пахнет парным молоком,
И мама, мукою испачкав лицо,
Всё чаще подходит к окну.
Не скрипнет калитка, не вздрогнет крыльцо,
Шаги не спугнут тишину.
Нам надо успеть доиграть и допеть,
Быть только на первых ролях,
И вместе с надеждой кленовая медь
Сгорает в осенних кострах.