Мой дед вернулся с Первой Мировой,
Неся в котомке дым пороховой…
Он подволакивал простреленную ногу,
Шагая в сумерках на свет родных огней.
И с той поры до окончанья дней
Он никогда не обращался к богу.
Что проку поклоняться небесам,
Когда их «милость» ты увидел сам…