Им вовсе не нужны поэты!
Кому есть дело до стихов?
Им подавай теперь сюжеты,
Где смысла нет, где мало слов.
А как же чувства? Как душа?
Когда обдумываешь строчки
И пишешь, пишешь не спеша
Идёшь к мечте, идёшь до точки.
Внутренний мир свой наизнанку
Вывернешь снова, а затем....
Уснёшь с листами спозаранку,
Но есть вопрос один «Зачем?».
Зачем мы изливаем душу?
Зачем мы пишем вновь и вновь?
Ты посиди со мной, послушай...
Когда от строк вскипает кровь,
Когда стихи идут от сердца,
Когда владеет всем любовь...
Поэт - заброшенное слово
И больше нет его вовек.
Какая боль, что так не ново,
Что позабыл нас человек.