острей иглы

               
о разных травяных и деревянных,
о светоносных, солнечных, медвяных
селеньях, днях, мгновениях и странах
о тёмных ли ночных, не видных глазу,
ты мне и не рассказывал ни разу...

как много втихомолку перепето –
с травой сухою, с птицами и ветром,
с речной водой, листвой в дубравах лета.
и с кем-то мне невидимым, огромным,
нас обнимавшим вместе с тьмой и домом.

и с тем, что есть, что было, что пребудет.
немотствуя, как ты, и он не судит
за то порой, в чём неугодна людям...

здесь линия сюжетная в изломе,
а я осталась там, искать в соломе
иглу, что в сердце вколется мне вскоре,
слезой горючей выплачется горе.

из всех мне нерассказанных историй,
событий не запомненных – осталась
острей иглы к отцу немая жалость,
прошившая любовь и благодарность.


24.05.19