А знаешь ли тот отдалённый приют,
трактир на крутом берегу,
где песни свои менестрели поют,
поближе подсев к очагу?
На грубо сколоченный старый помост
выходят фигляр и король,
дубы вековые встают во весь рост,
и сыплется звёздная соль
на вечно влюблённых героев из книг
и призраки их праотцов,
на вечно()зелёных создателей их,
блистающих острым словцом.
В чаду кабака - табака и вина -
рождаются, как эликсир,
волшебные пьесы на все времена
про бренный истерзанный мир.
Он только вздохнёт - то мечтой, то войной,
лишь вздрогнет любым пустяком -
и эхо стихов пронесётся волной,
и песен прокатится ком.
Но коли неможется в этом аду,
то дверь не забудь отворить
для всех трубадуров и всех трубадур,
рискнувших слагать и творить.
Картинка взята из сети (Автор - Давид Мартиашвили).