Позавчера, всего во вторник,
Я был, казалось, но увы,
Как оказалось, это лишь казалось,
И потому сегодня снова я -
Или, скорее, кто-то вроде,
Встаёт с утра и в шкафчике прихожей
Берёт на полке щетку для того,
Чтоб вымести с ботинка своего
Вчерашних улиц сор и подлинную грязь.
Она, как минимум, тем значимее нас,
Что подпадает под определение
И носит, вне сомненья, объяснения
Себя самой, как скрепы бытия,
Не требуя иных определений,
Не делая нелепых утверждений,
Не обладая призраком ума,
Она, проклятая, в себе всегда сама.
А тот, кто возит щёткой по ботинку,
Неведомый, неузнанный, не я,
Выстраивая схемы бытия,
Да просто выходя в любую дверь,
Не знает, чёрт возьми, кто он теперь.
Ведь дверь пройдя
И лестницей спустившись,
Он стал, стократ уже обогатившись,
Иными звуками и солнечным лучём,
К тому, кто был в квартире,ни при чём.
.