Здесь ничто не меняется тысячи лет.
То же низкое небо и брызги морошки.
Тот же бледный закат и такой же рассвет.
Тот же льдами обласканный горный хребет.
Те же славные люди. Меня только нет
На проложенной к дому в сугробах дорожке.
Здесь все так же в июле цветет иван-чай,
Будто не было ночи полярной морозной,
С гор сбегают ручьи, мне как будто шепча:
«Мы всегда тебя ждем, приезжай! Не скучай!»
И готова билет я купить сгоряча!
Но, наверное, поздно… Наверное, поздно…