Вновь июльское солнце пригрело,
не оставив свободных минут.
По садам столько ягод назрело,
прямо вёдрами их продают.
Для меня это попросту дико.
Не хочу, и не буду, как все.
Костяника моя,
костяника –
брызги красного солнца в росе.
Я ещё постарею не скоро;
чтоб о смерти не думать совсем,
в перелесках Разбойного Бора
костянику пригоршнями ем.
Костяника моя,
костяника,
вижу косточки все напросвет:
это вам не малина-клубника –
непродажнее ягоды нет.
Холодит мне ладонь,
словно льдинка,
заставляя забыть про грибы, -
в ней такая родная кислинка,
будто кровь из разбитой губы.
Я все силы отдам без остатка
и отброшу тревогу и страх,
пусть так звучно,
так смачно,
так сладко
костяника хрустит на зубах...