У поэта есть чувства, представь себе.
Он не просто кладезь из слов.
Он в скитании вечном бредёт по земле,
И, не знает кому дать любовь.
Она копится у него глубоко внутри,
Выливаясь тебе рифмой сказочной,
Только ты его за стихи не кори,
Он ведь только тобой озадаченый.
Но его ты стихи на полку из пыли
Вновь и вновь в стопку ложишь со зла.
Только строки тебя совсем не забыли,
Он твоё "отпущение козла".
Ты над ним пернатой орлицой
Рвёшь, швыряешь из стороны в сторону.
Он считает тебя райской птицей.
А тебе на него точно всё равно.
Ты не та, кому должно внимание
От поэта в стихах получать.
Так скажи ему это отчаянно,
Что тебе на него наплевать!
Пусть болезненно будет, всё стерпится.
Только ты всё молчишь и молчишь.
Тебе нравится то, что он вертится
Для тебя он влюбленный малыш.
Но при случае добром отвалишься,
Встретив быдло, твой рыцарь из сна.
И с поэтом навек попращаешься,
Не поняв, что ему ты нужна.
И чрез время уставшая дама
Будешь ты по пустыни идти,
Вся побитая, птица рваная,
Но поэта тебе не найти.
Ты игралась над чувствами добрыми,
Солнца свет ты бросала во тьму.
И теперь над тобой кружат вороны,
Рвут всю душу твою и судьбу.
Ты поэта оставила, бросила.
Но в нём мести обыденной нет.
Он тебя вспоминает по осени,
Когда хочет зажечь прежний свет.
У поэта есть чувства, представь себе.
До конца они нет, не умерли.
Но он снова идёт по сырой земле,
Чтоб его наконец-таки поняли...